- ¿Alguna vez entendiste algo, amigo mío, de la razón de ser de un poema, de su naturaleza, de su desarrollo? Un libro... Un libro Hubert, está cerrado, lleno como un huevo. No se podría meter ni un alfiler, sólo a la fuerza y su forma se rompería.
- ¿Entonces, tu huevo está lleno?- prosiguió Hubert
- Pero, querido amigo- grité, los huevos no se llenan; los huevos nacen llenos...
André Gide. Paludes
Los giros Julio, nuestros ojos son girasoles que se buscan entre ellos y cuando se va el sol nos amamos como buitres y nos vemos como oro. Los barcos, ¿acaso no los oímos llegar si ponemos atención? y mientras abrazados como hiedra y pájaros mecidos. Nos reconocemos Julio, nos reconocemos a veces desde tan lejos, como conocemos a los habitantes de San Petersburgo o de tan cerca, como entendemos esa plaza, y ese sonido que desde aquel bar nos transforma en ave o en papel tirado.
ResponderEliminarAbrázame, abrázame hasta que no pueda respirar y muera entre tus brazos, qué muerte tan dulce...
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